Poema Sin titulo
Las hojas del otoño caen por encima de mi fría piel,
Al igual que la suciedad de un loco hombre enterrado
Me pongo de piel ante la luz de la luna blanca
Y miro en el espejo las estrellas.
Ver que los peses miran de tras de mi
Peses que nunca nadaran
Mi piel es leche que nadie beberá
Mi cuerpo es un instrumento inútil del caos
Mi alma nunca estará lista.
Pero la miseria no espera al hombre
Y hay monedas que comparar en algún momento
Y escuche a uno de ellos equivocarse
E iré solo, a esa fiesta.
::Fernando:::
